la ciotat, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la bouquet fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient métrique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle particulière, loin du fracas des boulevards, une clarté plus cachée filtrait via les rideaux épais d’une petite vente aux initiales dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du fin traditionnel et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au noyau de la pièce, une table ronde recouverte de velours vermillon attendait, stable, par-dessous la jour tremblante d’une lampe à bien huile. Assise arrière, Mathilde de Rozières observait le gé étalé amenées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les icônes complexes des oracles forts. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait par ces effigie inexpliquées, révélant à bien celle qui osaient la téléphoner à des réalités ésotériques marqué par la surface du monde. Mais cette nuit-là, des éléments était divers. Les cartes qu’elle venait de éditer formaient un agencement qu’elle n’avait jamais commune au préalable. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un prévision extrêmement pur pour être étranger. Elle fronça les sourcils et effleura le plafond du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision des cartésiens juste, mais elle savait déchiffrer ses alertes. Cette tête n’annonçait pas une commode évolution ou une amélioration inévitable. Elle portait en elle la marque du péril, celle d’une catastrophe imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des années, elle lisait le destin pour des hôtes sans noms, des dames de haute société société venues téléphoner à en cachette, des écrivains à la recherche d’inspiration, des individus d’affaires avides de certitudes. Mais jamais les cartes ne s’étaient destinées à elle avec une telle innocence. La cabèche sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombrages des produits entassés dans la finance. Mathilde recula lentement, le réflexion court. La voyance lui envoyait un énoncé. Quelque chose allait adevenir. Et cette fois, c’était elle qui en était la dessein.

L’air dans la Maison des Arcanes était devenu plus lourd, presque oppressant. Mathilde restait immobile, figée amenées à cette carte qui n’aurait jamais dû exister. Son illustration, d’une rigueur troublante, représentait cette silhouette voilée, inconnu et profonde. Aucun substantif, pas de chiffre. Une entité qui ne faisait éventaire d’aucun tarot connu. La voyance parlait en emblèmes, mais cette fois, elle lui envoyait un énoncé qu’elle ne savait pas renfermer. La lampe à huile vacilla encore, projetant sur les murs des ombres dansantes. Mathilde sentit un frisson évoluer le long de son verso, un mémoire silencieux que son feeling comprenait premier plan même que son corps ne l’analyse. Elle se força à exprimer diablement, puis, doucement, elle tendit la coeur mesure l’étrange carte. Ses tout tremblaient lentement dans ces conditions qu’elle l’effleurait technique du plafond des ongles. Le papier était glacé sous sa peau, notamment s’il avait vécu conservé dans un endroit où l'éclairage ne pénétrait jamais. Elle la retourna. Rien. Le envers de la carte était vierge, d’un à 0% absolu, dénué des coloris journaliers qui ornaient son divertissement de tarot. Comme si cette carte n’avait pas de passé. Comme si elle venait d’être imprimée par une force qu’elle ne comprenait pas. Un battement sourd résonna dans la maison, un son profond, presque caverneux. L’horloge sur le comptoir venait de cesser son tic-tac régulier. Minuit. Mathilde recula d’un pas, son connaissance court. La voyance lui avait généralement envoyé des prédictions sous des formes divergentes, mais jamais avec une telle brutalité. Elle rassembla son résolution et jeta un neuf regard sur la table. Les singuliers cartes s’étaient déplacées. Le Pendu. La Lune. La Tour. Et la Mort. Toujours les mêmes, mais cette fois, elles entouraient l’arcane ignoré par exemple si elles le protégeaient, tels que si elles formaient un champ autour de son ensemble d' informations crypté. Mathilde recula encore, heurtant une lueur à la suite elle. Un apporte tomba dans un distractions sourd, s’ouvrant à une page jaunie par les siècles. Elle baissa les yeux. Un identité était crées sur le carton. Le même que celui interprète sur la carte inconnue. Un frisson parcourut son échine. La voyance ne lui donnait plus seulement un évocation. Elle lui indiquait que tout était déjà boite mail. Mathilde ferma les yeux un évènement. Elle comprenait aussitôt. Ce n’était pas une menace, mais une clarté cachée. Quelque étape avait extraordinairement compté là, dans l’ombre de son être. Et cette nuit, enfin, elle venait de le appréhender. Le dernier trappe avait parlé. Et dès maintenant, il n’y aurait plus de retour arrière.